“LO QUE NO TE MATA, TE FORTALECE" - ME ESCRIBISTE.

          

            Fue como si volviera a es-cu-cha-r nuevamente tu cálida voz y ver tus ojos verdes clavados en mi piel que te trae recuerdos de tu deseos inesperados y a destiempo, pero reales- no olvidados, acaso porque nunca fueron saciados. Y volvió a vos esa revolución que calienta tu sangre cuando pensás en mí y no hay ninguna razón- lo sé muy bien – que pueda evitar esa revolución y, a la vez, ese temor que te invade porque quisieras poseerme. No hay tiempo, no hay ningún impedimento – aunque los haya- para impedir ese deseo brutal de poseerme hasta la última fibra, saciarte de mí , aunque después debamos borrar de nuestros tiempos diferentes. Ese secreto maravilloso, inolvidable, que en otro tiempo podría haber engendrado un hijo tan fuerte como y bello como Polifemo.

            Leer tus palabras fue como verte, otra vez, cerca de mí, sobre mi, enloqueciendo acariciando y sorbiendo toda mi piel y mis redondeces y penetrando mis perforaciones eróticas, hasta que ambos nos sintiéramos morir de placer y yo gozando de tus manos fuertes, de tu temblor desesperado porque ambos sabemos que será esa única vez, esa entrega total y que después ya no importa nada , que hemos llegado al cenit del sexo y del amor, de la piel deseada. Ya, después, ambos podremos vivir de ese recuerdo porque- lo sabemos- es imposible estar juntos.

                                                               FEBRERO 2016

OLVÍDAME  Y DÉJAME OLVIDARTE

                                       “Nadie puede competir con un recuerdo”

                        AQUÍ, un poco triste, esperando… que algo me haga reír y sabiendo que sólo Luis siempre estará presintiéndome e impidiéndome que me olvide de él y que no me dejará olvidarlo, aunque, ambos sabemos secretamente, que debemos  pagar el error de no haber estado toda la vida juntos. Juntos desde aquella tarde cuando éramos dos bellos jóvenes, yo con mi pelo largo y mi cuerpo casi perfecto y llamativo, vos con tu rostro simpático, bello, alegre, con tus rulitos en la cabeza con los que yo después jugué.

                  HOY, ya es tarde para eso- hemos hecho una vida separada pero sin olvidarnos jamás. Desde algún lugar hay algo que te avisa cuando alguien quiere ocupar tu lugar y entonces apareces de cualquier manera, con tu presencia, tu voz o tu escritura, para recordarme que somos el uno del otro y también que ya no podremos estar “nunca” juntos pero que siempre estarás presente para decirme:”No pude olvidarte”.

                Acaso, nadie quiso ocupar o no pudo ocupar tu lugar, y estoy sola tratando de reemplazarte y vos deseando estar conmigo como cuando fuimos  aquellos lejanos jóvenes que se sentían capaces de abrazar el mundo, pero que luego se encontraron y desencontraron muchísimas veces.         No hubo nunca nada capaz de reemplazar lo que ambos sentimos y que no fuimos capaces de vivirlo, con otros, sin recordarnos.

          Seguimos distintos caminos. Y siempre que yo comenzaba otra historia volvías de alguna manera a aparecer para recordarme:                    “no podés ser de otro”. Y  si me quedaba sola, aparecías también `para hacerme sentir, con cierto egoísmo: “siempre estaré contigo aunque de lejos si no me dejás estar a tu lado, porque vivo otra vida, pero seguís estando conmigo, te llevo escondida en mi corazón como la primera vez que te vi, bellísima y atrapante, con tu pelo casi rojizo, largo, excitante  como una visión inolvidable”.

         Tal vez, ambos tuvimos miedo de romper la fantasía y preferimos recordar aquel bello sueño a la realidad, recordar que una madrugada nos despedimos llorando porque no era posible que estuviéramos separados. La casualidad o, que sé yo, nos juntó muchas veces pero tuvimos miedo de romper el encanto.

         Acaso lo nuestro fue como un sueño, a través de los años nos encontramos por casualidad en los lugares más insólitos. Tal vez, sea mejor que no nos volvamos a ver para que vos acaricies cada pedazo de mi cuerpo, - que ya no es tan bello- como lo hacías, y yo no juegue con tu pelo negro y enrulado que ya debe tener mechones blancos.

         Fue un hermoso sueño de amor y de entrega total – dejémoslo así- cada vez que tu voz me llega por el teléfono me sacude y que tu letra aparece ante mi vista me conmueve. No me pienses y permíteme que yo deje de pensarte.

         Lo otro sería sólo por un momento, y como ambos sabemos, no podríamos vivir ya juntos. ¡ Suéltame de una vez, mi amor lejano!

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13 de dic. 2014

Julio Cortázar, un escritor rebelde y sorprendente

(De Carmen Ortiz)

Quienes hayan leído profundamente la literatura de Cortázar y hayan transitado los distintos aspectos de su vida y su pensamiento, comprenderán por qué hoy se hacen tantos homenajes en el centenario de su nacimiento.

En mi primer libro sobre el autor  escribí: "…el 12 de febrero de 1984, moría de leucemia en París. La muerte reivindicó su personalidad ante la mojigatería de la derecha y la miopía de la izquierda que representan un número poco considerable de lectores pasivos, aquellos que jamás podrán comprender la aventura y la libertad de la propuesta cortazariana."(1)

"Como los rebeldes, como los renovadores, en fin, como los revolucionarios, pensaba y actuaba Cortázar". (2)

Vuelvo a citarme porque está relacionado con lo que voy a contar y que, a pesar de creer que he leído toda su obra y cuanto artículo o texto haya aparecido sobre él, esto que contaré lo desconocía. Dije en aquel primer libro: "Sé que misteriosamente en algún olvidado anaquel o en alguna caja escondida de una biblioteca puede estar esperándome un artículo, un ensayo, reseña o entrevista…"(3)

Este año 2014 se cumple el centenario del nacimiento de Julio Cortázar, y transcurridos los 30 años de su muerte, todavía siguen apareciendo datos casi desconocidos de su vida, como ser las clases de Literatura que el autor diera  en la Universidad de Berkeley, California,  en 1980 sobre su propia obra. (4) Se trata de interesantes análisis de su literatura clasificada y enriquecida con sus comentarios de cine, música, y otros aspectos, con la participación de sus alumnos. Descontamos desde ya la 

"correspondencia" del autor que hemos podido leer en sucesivos libros.

Pero si algo hubiera faltado para hablar de lo polifacética de la personalidad de Julio Cortázar (que hasta escribió letras de tangos) ha trascendido también que cuando el autor aún firmaba como Julio Denis publicó un libro de poemas -del cual luego renegó- (5) y escribió el guión para una película.

La historia es la siguiente: entre 1939 y 1944 Cortázar vivió en Chivilcoy donde  daba clases de Literatura en la Escuela Normal. En julio de 1944 se alejó para ocupar los cargos de catedrático en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Cuyo, en  que había sido nombrado, en las materias Literatura Francesa y Literatura de la Europa Septentrional.

En Chivilcoy Cortázar concurría  a las reuniones de amigos en el estudio del fotógrafo Ignacio Tankel (Ignacio Tankelevich) y, a propuesta de éste, participó en la realización de un guión cinematográfico para la película "La sombra del pasado" que se filmara entre agosto y diciembre de 1945 (6) y de la que  Tankel fuera su director.

La película se estrenó en el cine "Metropol", de Chivilcoy el 25 de mayo de 1947. El guión se basaba en la novela  "Sangre nuestra"  de Alberto Guiraldo, "que narra el asesinato en 1910 del poeta modernista Carlos Ortiz, en dudosas circunstancias; también recupera parte del juicio a los sospechosos -la Municipalidad fue intervenida en aquella época porque se creía que el líder político que gobernaba entonces estaba involucrado-", según cuenta el escritor Hernán Ronsino, autor de la novela "Lumbre" que narra historias que ocurrieron en Chivilcoy. La novela de Guiraldo parece haberse perdido y en cuanto a la película que originó, "La sombra del pasado", sus negativos originales se perdieron en un incendio pocos años después de su estreno. Pero la filmación de esta película no pasó inadvertida para el cineasta Panero que, según palabras de Sebastián Fernández cuenta: "Sesenta años después de aquellos sucesos, el cineasta Gerardo Panero (también de Chivilcoy) decide investigar lo que ocurrió con 'La sombra del pasado': aparentemente, la o las únicas copias que existían se perdieron en un incendio junto con los negativos. Ese es el punto de partida para su documental 'Buscando la sombra del pasado' (2004), de veintiún minutos de duración. Panero se propone reconstruir todo lo referente al film de Tankel, desde su concepción ideal hasta su destino incierto, acudiendo para ello al testimonio de partícipes y testigos. Por fortuna, 'Buscando la sombra del pasado', -el documental que filmó al respecto- no pasó inadvertido ni se extravió: entre otros reconocimientos, fue invitado a participar de la muestra Presencias; se lo proyectó en la Feria del Libro de Chajarí (Entre Ríos, Argentina) y obtuvo el premio especial Mártires del puente Pueyrredón, otorgado al director en el 1er Festival Jóvenes Documentalistas, segmento del 1er Festival Latinoamericano del Documental. Tal vez éste sea el único documento que mantenga viva la memoria de Tankel y su primer film. Mientras tanto, el interrogante sigue abierto: ¿existirá alguna copia que no conocemos, que algún coleccionista receloso oculta? Habrá que ver el documental para averiguarlo."

Frente a esta situación no podemos negar que el enigmático final de la película guionada por nuestro autor es absolutamente coherente con el universo cortazariano.

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Notas:

(1, 2, 3) Ortiz, Carmen: Julio Cortázar: una estética de la búsqueda; Buenos Aires, Almagesto, 1994.

(4) Julio Cortázar. Clases de Literatura. Berkeley, 2013.

 (5) Denis, Julio: Presencia; Buenos Aires, El Bibliófilo, 1938.

 (6) Astarita, Gaspar J.: Cortázar en Chivilcoy.

Ilustración: Julio Cortázar (Foto tomada de: letras,unmsm.edu.pe)

Nota tomada del periódico "Desde Boedo", Nº 149, diciembre 2014.

Publicado por Del Barrio en 13:09 

 

HOMENAJE A CORTÁZAR

HOMENAJE A CORTÁZAR ( 1914-2014)

En la Trastienda del Bar Notable "Margot" leyendo textos de Cortázar, coordinando la Mesa de Homenaje . Leyeron Marta Lami, Patricia Sibar y

José Antonio Cedrón.

PIEL

Piel. Sentí todas las capas de tu piel. Te sentí y sentí como me sentías. No pudimos evitarlo. Toda la tensión de nuestras neuronas no pudieron contra las simples e insignificantes células de todas las capas de nuestras pieles. Ellas, sabias, al fin más sabias que todas que todos nuestros complejos razonamientos dijeron que no era cierto que fuera imposible, más todavía, dijeronque no había otra posibilidad para nosotros. Todas nuestra inteligentes neuronashabían luchado denodadamente para que no ocurriera pero el instinto había vencido, como siempre. Sentí la prueba latente. Tu piel en la misma frecuenciaque la mía y ya no había escapatoria. Siempre recuerdo las sabias palabras que el joven le dice a su amada imposible, Cándida, en la obra de Bernard Shaw, "dentro de cien años los dos tendremos la misma edad". Cualquiera fuera nuestro impedimento, dentro de cien años ambos estaremos muertos y tal vez no habremos vivido lo que la vida tuvo la bondad de ofrecernos. Yo, que ni siquiera le temo al incesto, yo, que nací para la libertad he luchado contra mi instinto y estoy asombrada de la sabiduría de las células de nuestra piel.
Todas esas palabras que habíamos dicho, mintiéndonos, engañándonos a sabiendas, jugando peligrosamente, no habían servido para nada. Eran engañosas, tan engañosas, tan engañosas como lo dice Platón en Fedro, o como lo dice Borges en muchos de sus cuentos. Las palabras engañosas, pero la piel no miente porque es instinto puro, es lo que palpamos para saber que eres hombre y que soy mujer., Nuestras pieles se rebelan cansadas de tantas elaboradas elocubraciones de nuestras neuronas para sólo producir palabras mentirosas.
¿Por qué no pudimos controlar nuestra piel? ¿Sabes por qué? Porque se cargaban a cada instante de deseos, de ansiedad, de sentimientos, estaban aburridas de nosotros, de nuestros prejuicios, de nuestras mentiras, de nuestro discurso sobre la libertad de cada uno y nos mostramos la verdad. ¿Cómo podremos parar el instinto, el más elemental y verdadero de los entimientos humanos? No lo sé y no me interesa. Sólo me confunde. ¿Cómo haremoa para no tocarnos ahora que sabemos que es eso lo que queremos, lo que nos está pidiendo cada milímetro de nuestra piel? Acaso seamos tan sabiosa y libres como las células de nuestra  piel, acaso seamos engañosos y nos encerremos en la cárcel de los prejuicios que se encargarán de justificar con palabras sesudas  y razonamientos bien construidos que, en realidad, nada pasó. Y perderemos el regalo de vivir, de gozar, de permitir que nuestras estúpidas neuronas descansen. Es posible que seamos cobardes, que no nos permitamos gozar del privilegio que la vida nos ofrece y con ello supondremos ser realmente inteligentes.

CORTÁZAR Y EL SUBTE

(De Carmen Ortiz)

Acaso porque está asociado a lo misterioso, de alguna manera el tema del descenso al Hades, al Averno o simplemente al Infierno católico ha sido siempre atractivo y hasta recurrente para los escritores. Así conocemos textos como la leyenda mitológica griega de Eurídice, su descenso al Hades, y el de su amado Orfeo, convertida más tarde en ópera; el apasionante infierno del Dante en La Divina Comedia, o el recorrido y pruebas del héroe clásico de La Odisea -atribuida a Homero- narradas en el excelente libro de Joseph Campbell.(1)

Siempre la presencia del temido y desconocido infierno ha atraído a los autores, Cortázar no fue la excepción: el personaje de Oliveira en Rayuela dice de Talita cuando ésta baja a la morgue del manicomio, después de haberla confundido con La Maga: “Estaba en su pequeño y cómodo Hades refrigerado pero no había ninguna Eurídice que buscar…” Pero no es ésta la única mención del autor argentino a ese misterioso lugar, más aún, Cortázar tiene cuentos que se desarrollan tanto en el metro de París “Manuscrito hallado en un bolsillo” (2), como en el subterráneo de Buenos Aires, “Texto en una libreta”. Precisamente, quiero referirme a este relato que ocurre en Buenos Aires, en la línea A de subterráneos, entre 1940 y 1946.

Los trenes centenarios de la línea A de subterráneos de Buenos Aires hace unos meses han sido reemplazados por otros modernos y confortables, que no tienen, ni la atracción ni el misterio que el autor argentino encontró en aquéllos. Los antiguos eran de madera barnizada, su ritmo se marcaba con un ruido acompasado al desplazarse, con sus luces parpadeantes que muchas veces acompañaba mi lectura apurada de algo que debía estudiar para la Facultad o algún párrafo de una novela. A veces solía mirar aquellas viejas estaciones que con el tiempo fueron trasformándose con aditamentos más modernos, pero que no dejaban de sorprenderme, por ejemplo, como una estación fantasma, la clausurada estación Alberti, toda oscura y donde una vez vi ¿maniquíes? que simulaban bailarines danzando. Misterioso hallazgo que nadie me supo explicar.

No deja de ser interesante conocer el costado histórico de los reales trenes en que se desarrolla el cuento de Cortázar. Los antiguos vagones de madera con trabajo artesanal y donde hasta las bobinas fueron colocadas manualmente, habían sido fabricados en Brujas (Bélgica) y fueron el primer subterráneo del hemisferio sur, funcionado en Buenos Aires a partir de 1913. (3) El 12 de enero de este año hicieron su último viaje en nuestra ciudad y ya han sido desmantelados por orden del Jefe de Gobierno de la Ciudad y reemplazados por modernos coches de origen chino.

El cuento de Cortázar se llama “Texto en una libreta” (Queremos tanto a Glenda, cuentos, 1981). En él se percibe la transtextualidad (4) de “Informe sobre ciegos” (Sobre héroes y tumbas, novela, 1961) de Ernesto Sabato, allí el personaje va descubriendo paulatinamente las costumbres de una siniestra secta de ciegos que parece acecharlo. En el texto de Cortázar se trata de los habitantes  del subte “A”, y, en ambos, la cofradía amenaza al protagonista, es secreta y pretende apoderarse de todo, de la ciudad o acaso del mundo. Como en “Manuscrito hallado en un bolsillo” el título sugiere el final trágico del protagonista.

Después de la lectura sabemos que el narrador estaba haciendo un informe, lo sabemos por ese texto en una libreta, que es lo que queda, por lo que decidimos que ha desaparecido. La acción está ligada a los subterráneos de la línea A (Anglo), que va desde Primera Junta hasta Plaza de Mayo. El mismo personaje narrador nos cuenta del Hades: ”Es cierto que entre Loria y Plaza Once se atisba vagamente un Hades lleno de fraguas, desvíos y depósitos de materiales y raras casillas con vidrios ennegrecidos”. A medida que avanzan los hallazgos del protagonista es mayor su miedo y la sensación de estar vigilado. Si revela su descubrimiento pueden matarlo o recluirlo por loco, como lo sugiere Montesano, el inspector en jefe (léase: la sociedad). Porque este perseguidor innominado no cejará, llegará hasta el final de “un descenso progresivo y  cauteloso del subte, entendido como otra cosa”.

Tal vez el narrador haya sido muerto por la secta, recluido por loco o sometido. No lo sabemos, sólo podemos suponerlo. Si bien el cuento describe una verdadera pesquisa al estilo de una narración policial, la atmósfera alucinante y  el manejo de los distintos niveles lingüísticos lo colocan en otro tipo de ficción. Aunque el autor usa la ambigüedad propia de lo fantástico, la metáfora parece ser tan clara que creo conveniente no ubicarlo dentro de la literatura fantástica del autor sino en la realista. (5)

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(1)  CAPMBELL, Joseph, El héroe de las mil caras, Psicoanálisis del mito, México: FCE, 1972.

(2)  CORTÁZAR, Julio, Octaedro, Madrid: Alianza, 1981.

(3)  Ver “Argentine: le plus vieux métro du monde tire sa révérence”, Le Point, 9 janvier 2013.

(4)  GENETTE,Gérard, Palimseptos, Madrid: Taurus, 1989. “Transtextualidad: es todo aquello que relaciona, manifiesta o secretamente, a un texto con otros”.

(5)  ORTIZ, Carmen¸ Cortázar el Mago, Buenos Aires: Díada, 2010, págs.147-148. 

Imagen: Julio Cortázar.

HE VUELTO

He vuelto. Algunas cosas han cambiado, por ejemplo, el color del marco del blog, el otro era mejor. He vuelto después de una situación muy difícil, de una especie de bajada al Averno, pero he soportado las pruebas y aquí estoy de nuevo: para escribir, contar y amar.

HE VUELTO

P O E M A

DÓNDE ESTARÁN TUS OJOS

Por Carmen Ortiz

Dónde estarán tus ojos,
verdes-grises, de un color eterno,
dónde tu mirada que me quiso olvidar
y no ha podido,
tu ansiedad de adolescente
en tu rostro maduro.

Por qué no te arriesgaste a amarme
a fundirte en mí, a indagar mi cuerpo,
a penetrar mi piel, a sentir nuestras pieles.

Qué podía destruir nuestra ansiedad irrefrenable,
de la humanidad del otro, de su vida cotidiana,
vuelvo a recordarte que mañana podemos estar muertos,
por qué, entonces, no agotar esta maravilla del deseo
que nos ofrecen nuestros cuerpos
que anhelan unirse intensamente,
por qué ese miedo de sufrir mañana,
si vivimos hoy y mañana, te recuerdo,
mañana, podemos estar muertos.

Necesito ver otra vez tus ojos de color indefinido,
tocar tu piel bronceada hasta que duela,
no podré desear a otro hombre
hasta que me liberes de esta angustia,
hasta que nos amemos desesperadamente,
y nos agotemos el uno del otro.

Quiero que nos saciemos ambos,
entregarme a tu piel y a tus deseos intensos,
y que te entregues a mí salvajemente.

Quiero fundirme en vos sin límites,
sin reservas, sin miramientos,
y saciarme de vos,
el futuro no existe
pero qué importa,
será un instante eterno.

(Enero 2012)


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FOTOS

Fotógrafa Ileana Gómez Gavinoser (12-6-2011)

ES IMPOSIBLE DETENER LO INEVITABLE

Algo hay en el aire cuando estamos cerca, que se palpa, es algo que ninguno de los dos quisiera, algo tan mágico y pasional que su misma fuerza nos impide ignorarlo. Es imposible parar lo inevitable, esa especie de sino que transita nuestra piel, esos silencios que quieren ahogar las palabras que callamos, ese temblor que nos recorre y desespera, ese deseo compartido de poseernos de todas las maneras. Y martirizamos nuestros cuerpos que se atraen, sin brindarles la felicidad del jadeo de placer compartido, sin límites. No debe, no debió pasar esto que sentimos, ninguno de los dos lo sospechaba. Pero pasa, acaso sí debió pasar, está pasando. Afrontémoslo de una vez. Sigamos lo que nos dice nuestro instinto: entreguémosnos a un amor desenfrenado que el martirio del cuerpo es para los santos, en los que ni siquiera creemos.

Foto después de ver obra "El Incidente" 30-4-2011

A la salida del teatro con Javier, Nelly,Luisa y Edgardo

30-Abril-2011

FINAL INESPERADO

VOLANDO BAJITO

Me equivoqué.
No tenías ni siquiera vocación de Ícaro.

Sin embargo, lo intentaste y eso me confundió. Estabas tan feliz en ese estadio complaciente de la medianía y apareció lo distinto: una atracción peligrosa, riesgosa, voluptuosa y te lanzaste a la conquista de esas sensaciones. Sin embargo tuviste miedo, porque esas palabras no estaban en tu diccionario.

Decidiste que era mejor seguir feliz, volando bajito.

BREVE HISTORIA DEL EROTISMO

EN EL COMIENZO: ¿CÓMO SE LLAMA?

Te pregunto: ¿cómo se llama lo que me produce tu cercanía?¿Cómo nombrar esta revolución que me sacude cuando me hablas de cierta manera, cuando me observas y me mirasa? Algo se siente en el aire casi inmaterial, algo confuso y agradable que está pasando, tácito, oculto.
Paremos, te ruego. Los dos sabemos que hay que parar con estas no ocurrencias, de cierta manera. Paremos. Ese algo que es una presencia que no queremos ver, pero que ninguno de los dos ignoramos, terminará por imponerse y nada podrá detenernos. Nada. No pensemos.
No escuchemos lo que nos seduce del otro. No miremos aquello que está tan prohibido como pisar el césped de las plazas públicas, porque si lo pisamos nos convertiremos en infractores y estaremos presos de la culpa. Por favor, no respondas a mi pregunta.
Ambos sabemos cómo se llama.

DEL ENIGMÁTICO MUNDO DEL DESEO

Si yo supiera... acaso si supiera,¿ será tan bueno sentir estas cosas? Éstas de las que no se sabe si es angustia, pero en todo caso es una angustia no angustiosa sino cosquillante, anhelante, mientras te pienso. Y cuando te pienso te imagino y no me importa nada, ni nadie. Te siento, te siento en mi piel y sé que me pensás a pesar tuyo, sé que no podés sacarme de tu mente. Sé que a cada rato estoy volviendo a tu piel que me desea, que voy entrando en vos muy lentamente, entro en los capilares de toda tu piel y de allí a todos los resquicios de tu sangre.
Acaso imagines que se trata de un juego peligroso, sin embargo no creo saludable pensarlo: vivir, vivir es en sí muy peligroso. Juguemos más a que no nos conocemos a que no sabemos nada el uno del otro, a que no sabemos ni quiénes somos y verás que a pesar de ello, del juego, de ese engaño, nada podrá impedir que volvamos a atraernos, a sentir que nos necesitamos, que lenta pero inexorablemente nuestros cuerpos serán uno y ese momento será tan feliz y tan supremo, que sabremos que lo estuvimos esperando desde siempre, que lo repetiremos tantas veces deseemos internarnos en el enigmático mundo del deseo sublime y brutal de poseer al otro incontenibles y sin tiempo. Y sé que me imaginas y sólo eso te hace sentir pleno y desesperado porque nunca pensaste en sentir tanto y tan a destiempo.
Pero qué hermoso es sentirlo, ¿no es cierto? En este tiempo único y nuestro no hay competencia, no hay compromisos, sólo hay placer, placer amoroso apasionado.

EL MISTERIO Y EL EROTISMO

Ahora aún queda el misterio, aunque no podamos ocultar más esa carga de erotismo que nos acerca, que apenas pueden disimular nuestras cultas miradas. ¿A quién engañamos? Si los dos sabemos que morimos por sentir la piel del otro, por tocarnos, por entregarnos sin frenos a besarnos íntegros y sin fin. En última instancia a ninguno de los dos nos importa lo atractivo que puede ser la vida del otro, todo el bagaje de información y conocimientos que tenga . No, no intentemos engañarnos más, ambos sabemos que en cuanto estemos solos y en intimidad, omitiremos las palabras y trataremos de saciar tantos días, horas y minutos de ansiedad compartida y disimulada, de saciar ese hambre del otro.
Ya, ¡ hagámoslo de una vez ! No pensemos. Mañana podríamos estar muertos. No nos detengamos en prejuicios. Nadie va a sufrir porque nosotros nos amemos sin fin, es nuestro secreto. Y como es secreto es aún más apetecible. Empecemos de una vez a develar el misterio de la plenitud del erotismo. Es tan intenso nuestro deseo que casi nos quedamos sin palabras cuando intentamos adornar la mentira de que sólo nos interesa lo valioso que es el otro. No, lo que queremos es poseernos, poseernos sin fin hasta que nos abandonen las fuerzas, hasta desfallecer escondidos en esos brazos , con nuestra pasión a flor de piel para comprender, al fin, que, como dicen los creyentes, existe el paraíso y nosotros estamos gozando de él, cuando gozamos de ese cuerpo, cuando besamos todos los resquicios del cuerpo que nos desespera, nos hace sentir plenos, nos enloquece.

DEL EROTISMO Y LA LLUVIA

Llueve. Llueve y atardece. Llueve y te pienso. Llueve y me acurruco pegada a tu cuerpo, pegada a tu piel. Y te siento y me acaricia tu calor y tu deseo. Y tus manos grandes, dulces, no agresivas se regodean en las formas de mi cuerpo porque llueve y es muy bello estar juntos, deseándonos, jugando a hacer el amor, besándonos levemente pero deseando lamernos. Y siento que mientras escuchamos la lluvia y la tarde deviene gris nos mordemos suavemente, nos acariciamos y nuestros cuerpos se tensan ávidos de orgasmos y de caricias, en desesperados esfuerzos por prolongar los momentos previos a la entrega total, al placer total, a nuestro desenfreno ya inevitable, con el sonido de la lluvia sonando como una melodía hasta que ya no hay más contención posible y nos retorcemos y gritamos, y aullamos de deseos y de placer entregados a la maravillosa locura de poseernos sin límites y sin tiempo.

Pero... también fui bailarina.

Aunque te parezca mentira, ésa soy yo en 1972.

Presentación en Margot de "Cortázar el Mago"

Germán Cáceres, Virginia Ameztoy, Carmen Ortiz, Leonardo Busquet

28-9-2010

Presentación en Margot de "Cortázar el Mago"

En el Bar "Margot", con Leonardo Busquet,

28-9-2010

INTIMIDADES

Escribiré sólo por eso.
Sólo porque estoy triste de mí y de mi pobre e ignorada vida
voy a escribir estos poemas que en borradores estaban escondidos, acaso porque estoy muy triste de mí, triste de vos y de otros tantos.


Poema 1 : El círculo mágico

El círculo mágico
En que te encierro
En que me encierras
En el que a veces convivimos, escondidos.

Ese círculo sin acceso para el mundo
Ese laberíntico recorrido que nos impulsa,
Ocultos de nosotros mismos
Al círculo en el que nos refugiamos
De nosotros, de nuestra pasión,

de esta locura erótica, muda, contenida,
Allí donde podemos encerrarlo todo,
Lugar pleno de luces y matices,
Ambos nos transformamos ahí,
Logramos la metamorfosis de nosotros ,
Nos liberamos de las convenciones,
Y nos penetramos a través de la mirada cómplice,
De nuestra disimulada cobardía
De palabras enigmáticas, escondidas,
De todo lo que no nos atrevemos a decirnos
Y puedo besarte hasta agotarme de vos
Y puedes tocarme hasta saciarte de mí
Y podemos fundirnos con la eternidad
Sin que nadie nos vea ni nos juzgue
Sin que ni nosotros mismos podamos vernos
Porque somos otros y los mismos
Cuando nos encerramos en nuestro círculo mágico.
Y los dos compartimos ese juego erótico
Al que nos entregamos,
Y nos amamos, nos agotamos
En un orgasmo de palabras,
y los dos sabemos
Que nos estamos besando y poseyendo,
Con un amor eterno,
Porque el deseo no sabe de razones.





Poema 2: En el comienzo

Cuando me miras
Me creas,
Cuando me tocas
Me inventas.
Si me acaricias
Existo,
Si besas mi boca, mi pelo, mi piel,
Aparezco.
Si me haces el amor
Descubres mis sentidos
Mi perversión hermética y escondida
Vivo total
Y me conoces verdadera.
Tu boca en mi sexo,
tu lengua que me recorre entera,
Despiertan mi locura,
Te acercan a mi oculto misterio,
A mi sed de ti, insaciable
A mi pasión, a mi verdad ardiente.
A veces, si me acosas
Me asusto y titubeo
Mas luego me arrepiento,
Y me entrego total,
Y te poseo.

Poema 3: En el final

Desencantada y
Visceral
Me siento desgarrada
Cuando ya no me pensaba
capaz de desgarrarme por amor
cuando me creía curada
de la muerte de los amores.
Llegaste en silencio,
como los ladrones insignificantes
y me traspasaste con tu tozuda inconsciencia
de pequeño hombre
incapaz de volar conmigo ,
hacia la amplitud infinita
Y me heriste
Con tu cruel medianía,
Repetida, pequeña,
Como pájaro de pequeñas alas.
Nunca tuviste vocación de Ícaro,
No podías volar alto y yo otra vez, tercamente ,
Volví a creer, a sospechar
Que acaso eras capaz de quemarte con el sol del universo,
De habitar en este mundo mío,
Sin límites,
Ese lugar,
Donde es posible
Amarse hasta la última fibra.

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Presentación de libro Casa de la Lectura

Con Virginia Ameztoy y Leonardo Busquet
23-9-2010